Poesía

Y estoy frío. Hay rostros que miran este cuerpo que ya no es mío,que pertenece a otros,y a otros más

Una losa en la espalda como equipaje, inercia que me empuja cuando no puedo más. ¡Ah, Prometeo Cristificado! ¡Tendrás una

Como si no me quedara tiempo. Me alimento de muertos,en ataúdes de papelque son las llaves del cielo. Respiro gentes,sus